Der Applaus kommt vom Band.”

(F.K.Waechter: Sehr witzig!, Reclam 2005)

Die kleine Melodie sammelte Dvorak in Amerika auf. Auch wenn nicht indianischen Ursprung, so doch zumindest von indianisch beeinflußter, pentatonischer Struktur. Immer mit dem Notenzettel in der Hand eilte der Böhme durch die Staaten und transscribierte was das Zeug hielt. Soweit nicht besonderes, Dvoraks war mit seiner Sammelwut auch nur trendy.

Nun gehen keine 40 Jahre ins Land und das Thema taucht wieder auf: Unter dem Titel “Going Home” bei dem Swingposaunisten Jack Teagarden (Dem immer gerne indianische Wurzeln nachgesagt werden) .

Re-Importware, aber gutes Zeug.

Noch fünfzig Jahre später sitze ich ein paar Nächte da und höre abwechselnd das Teagardenarragment und das Todesröcheln meines Vaters. Bearbeite es für Klarinette, Alt-, Tenor und Barisax, zwei Trompete, Horn, Posaune, Bass und Drums. Auf der Beerdigung war die Band größer als die Trauergemeinde. Irgendwie habe ich auch diesen Gig gespielt.
Seitdem habe ich selten Lampenfieber.

Gut hören kann ich es nicht, obwohl ich es sehr mag.

Der Adept der Naturphotografie soll die Erdkröte ehren und lieben. Wenige Modelle sind so gleichmütig ausdauernd und bewegungsarm. Von der Erdkröte schreite man langsam fort. Im gleichmäßigen Tempo und mit ein wenig Ausdauer ist der Kolibri oder die Libelle in kurzer Frist erreicht

Der abendliche Besuch der Viertelspizzeria brachte noch eine tiefe Einsicht in des Volkes Seele: auf emotionaler Ebene ist die Polonaise das Woodstock der einfachen Gemüter.

P.S. Bin mir garnicht mehr sicher, ob Woodstock und simple Emotionalität so gegensätzlich sind.

Zu der Frage wie es denn in Karlsruhe war nur ein kleiner Satz. Es ist leider nicht so, das man mit dem ersten Meeting die Rente durchhat, auch wenn sich der Groove dieser Veranstaltung das irgendwie nahelegt. Als selbsternannter Kulturethnologe stellte ich mal zwei Behauptungen auf: Meetings müssen nicht unbedingt ein inhaltliches Ergebnis haben, es kommt darauf an, das eins formuliert wird. Zweitens, Leute aus Verbänden sind vor allen Dingen darauf aus Ergebnisse zu verhindern, die sie dann verantworten müssen. Und das könnte ja Konsequenzen haben.

“Wieviel Sprudel muß ein Mann trinken, um alles zu vergessen?” (WWI Fliegerass Snoopy, nach einem Abschuß durch den verfluchten Roten Baron)

“Machinegun” war die erste FMP Scheibe, die ich aus der Stadtbücherei in mein Jugendzimmer schleppte. Wahrscheinlich hatte mich der deutsche Klappentext zur Mitnahme ermutigt, und selig die unbefangenen Tage, als alles neu war. Viel hatte ich noch nicht gehört, ein bißchen Parker, A Love Supreme, Ellinton und Armstrong. Es fehlte nicht viel und ich hätte mich eingenäßt. Als ich Brötzmann dann 1988 auf einem Festival in Budapest hörte, zusammen mit der ganzen Garde der DDR-Improvisatöre, war ich musikalisch eine Generation weiter und hielt den Kraftmeier mit seinem aufgebohrten Tenor für ein Relikt und bereit für den aesthetischen Kompost. Es gibt ihn immer noch und mittlerweile ringt mir die Beharrlichkeit der Entwicklungsverweigerung einigen Respekt ab. Sogar die Tranzendierung des Nichtkönnens lehnt er ab. Chapeau. Das ist Haltung.

Letztlich wird der Kampf um Sympathisaten und Unterstützer nicht mehr auf der Straße geführt, dort werden nur die Verbrechen verübt. Da Gefahrengut liegt vielleicht auf dem Server nebenan, und die Argumentation ist mittlerweile verteufelt gut, ich habe letzte Nacht Texte gelesen, die auch von Attac hätte sein können, wenn man zwei, drei Worte streicht. Auch das Motto der Demonstration “Das System ist der Fehler” war schlau gewählt. Die “Denker” der Rechten sind ja schon lange nicht mehr Metzgermeister und Dachdeckergesellen, sondern gewiefte Rechtsberater und erfahrene Marketingmenschen. Auch das gibt mehr zu denken, als das Krakehle auf den Straßen.

Fall 1:
Ein Kumpel mit dem Du schon lange zu tun hast, bucht Dich für einen Job. Der soll ganz groß sein, jede Menge Kohle reinbringen (für Deinen Kumpel), und für Dich ist auch eine ordentliche Gage drin. “Super” sagst Du, drei Proben, kleine Riffs von Blatt und einen netten Abend bei Bier und Rock’n Roll. Leinen Los!
Natürlich geht alles schief. Dein Kumpel ist total überfordert alles zu organisieren, von der Location, vom Ort über die Gastro, Technik und den Gig trommeln will er auch noch. Leider erscheinen auch nicht die nötigen dreihundert Gäste, um die Unkosten reinzubringen, sondern nur knapp hundert. Eisberg voraus. Der Gig wird mehr schlecht als recht runtergehauen. Das Schiff kriegt Schlagseite. Gegen 23.30 Uhr siehst Du wie die Kellner sich zusammenrotten, weil sie Ihre Kohle aus dem Wrack bergen wollen. In Dir beginnt es zu arbeiten. Sollst Du leer ausgehen und die Bierschlepper streichen ihr Geld ein? Du hast geprobt, Bläsersätze korregiert, Noten geschrieben, warst pünktlich zu allen Terminen- also hol’ Dir Dein Geld. Habe ich auch gemacht, aber der entäuschte Bandleader hat mir daraufhin den Kumpelstatus gekündigt: Ruf mich nie weider an. Fazit: Vermeide die Arbeit mit Narzisten, und klare Absprachen, klare Absprachen, klare Absprachen. Das Selbstverständinis von Musikern scheint das zwar für spießig zu halten, aber als Kleinunternehmer sollte man auch mal über worst case Szenarieren sprechen. Nächstes mal.

Fall 2.

Du spielst für lau. Kommt ja immer öfter vor, daß man seine musicians music einfach spielt, und froh ist noch nicht dafür zu zahlen. Alles ist harmonisch, bis von außen der Störfaktor Geld in das reibungslos funktionierende Musikerkollektiv eingreift: Ein Zwanzig €-Schein fällt auf den Tisch: Jungs, ihr spielt super. (Eine Situation, die eh schon ambivalent ist, Rubrik Hunni im Büstenhalter. Aber auch einen nette Geste). Egal, weiter.
Kein Betrag um den man streiten muß, die mit der weitesten Anfahrt-Basser und Gitarrist- bekommen Spritgeld. Eigentlich ist das Thema vom Tisch.
Aber während des zweiten Sets kommt noch ein Scheinchen, wieder ein Zwanziger vom selben Zuhörer. Der verschwindet ind der Brusttasche des Schlagzeugers. Soweit.

Abbau, noch ein Bierchen, gut gespielt, netter Abend, da war doch was. Ach ja, das iebe Geld. Was denn mit dem zweiten Scheinchen passiert ist. Die Verteilung sah so aus: Gitarrero 20,- Bass 10,- Drumer 10,- meinereiner 0,-. Bittäähhh??? Ja, er hätte ja auch Ausgaben, mich dreimal zu den Proben abgeholt, und immer soviel Handykosten, ey echt Mann, und der schluffige Hippytyp, der nie mit Tabak zu den Proben kommt, und sich seit Jahren bei Dir durchschnorrt meint das auch noch ernst. Hätte nicht der Drummer, gestandener Mann von Welt gesagt, egal, nimmt meinen Zehner, mir ist es egal, wäre das noch eskaliert. Was ein Scheiß. Moral: Keine. Aber über Geld immer vorher sprechen. Ist plus gut für die Seele. Ahoi!

P.S Fall 2 hat sich geklärt und der Fehlgriff ist entschuldigt. Ego te absolvo.

Der eine ist ein Sozi. War Schülersprecher. Gellend, keck die Stimme, der Gestus des Volkstribuns früh eingeübt, in der Konfirmandengruppe, fleißig diskutierend, mit dieser aufdringlich engagierten Art. Jahre später traf man sich wieder und er frug mich: “Rainald, wir fragen uns oft bei den Jusos, wo ist den die Jugend? Wieso kommt ihr nicht zu uns?” Ich habe die Antwort sehr chiffiert, mir seien da zu viele seiner Art. Jetzt sitzt er im Rat nach der harten Ochsentour, die ich nicht verfolgt habe und nicht ausgehalten hätte.

Der andere war der jüngere eines Brüderpaares. Der Ältere in meiner Parallelklasse, ein unerträglicher Streber, wie ein Welpe an den Lehrern klebend, ein Schwanzwedler und Taschenträger. Zwei vom mütterlichen Ehrgeiz getriebene. So aufdringlich, daß es allen peinlich war. Der Jüngere vom gleichen Holz. Noch vor dem Abi bei der JU, Studium, und nebenher Erfolg in der Partei. Bezieht bald ein Büro im Landtag und wird seinen Weg machen. Posiert mit Rüttgers und Erwin. Schamlos.

Was mich an den beiden stört? Wahrscheinlich der unausgesprochene Wille zur Macht; das die Frage der politischen Richtung nur noch eine der Prägung und des Kalküls ist.

Dann sind da noch die alten Sozis, die ich kenne und schätze. Da darf ich dann auch Namen nennen. Meinen Vater, Werner Götz und Karl Dross.
Ihnen gemein: Alle sind relativ desillusioniert aus ihrer politischen Tätigkeit ausgeschieden, genervt von den Neurotikern und narzistisch Gestörten. Abgewetzt durch Klüngel und auch dumme Intrigen.

Es ist auch meine Schuld, meine Bequemlichkeit, meine gehütete Unabhängigkeit, die meinen Jahrgangsgleichen die Plätze in den Entscheidungsgremien überlassen hat. Glücklich macht mich dieses Wissen nicht.

Aufrichtig trauernd

Dein Rainald